Entre lo vivo y lo muerto…

El tacto suave de viejo maniquí acariciando el polvo vano de las horas, mientras con las yemas de tus dedos palpas insistente la mezclilla infame con que se viste el tedio de la vida… ¿A dónde yacen las cosas yertas?  ¿Los sueños que fenecen?, ¿las palabras vanas?…

¿Que distingue esta carne tibia de la gélida noche que cubre los panteones y los viejos silencios?… ¿Que diferencia a este cuerpo tibio (abandonado a la cotidiana levedad), del abyecto frio que repta en el fondo de las cosas sin alma?…

En la escarpada geografía de los sueños fracturados,  ¿Somos grieta que carcome o polvo impávido cayendo al abismo? ¿Que distingue la  recelosa oración del pecador recalcitrante, de la mirada abyecta de sus acerbos dioses? ¿Acaso somos segundos sin alma?, o quizás somos el ripio del alma de los segundos que se pierden en la desidia o en intentos vacuos… ¿Intentos?…  ¿Intentos de qué?  ¿Que es eso que tan vehementemente acechamos? ¿Qué es eso que nos consume asiduamente y nos sumerge en algo que ni siquiera reconocemos?

En este silencioso mausoleo de instantes perdidos… ¿Qué nos hace estar vivos?, ¿Qué nos diferencia de los muertos?…

 

 

Kos. Grecia.